Só um minuto de conversa. E são tantos.

- Que tolerar não é tão ruim assim...

Com esses parcos vinte e dois,
tentando sabe lá por que diabos argumentar,
acho que dirias:

- São nove a mais de motivos para falar de perdão,
quem sabe a tua fala é falta,
da vida que ainda não te deu uma boa razão.

E rasgaria eu o bom senso com a pretensão:

- Quem sabe o acaso agora não te deu a outra mão,
na esperança desmedida na rota do meio,
nos tantos anos que não tenho,
entre teus extremos, o vão.

Vai que essa nossa passagem, a pé,
não é para dizer,
que tua viagem cá não vai acabar tão cedo?
dizer que desculpar não é remendo.

E rotineiramente reacionária, de volta,
às voltas com essa descabida conclusão,
igualmente descaberia:

- Quem sabe vim pra te dizer que saudade não é desespero,
Quando se espera com uma paz que há tanto em ti não havia
essa noite que nem sempre acaba no dia.
Essa fé que em ti não brota,
Mas que te abriga,
por mim.

E ao fim de mais um minuto,
sabe lá, se admitir um ao outro seria absurdo,
se essa minha e tua mudança de rumo,
seria insegura, para cada tapa que apenas, cada rosto,
sabe o peso que teve.

E sem mudar do nosso já moldado lugar, mudos,
talvez o silêncio, por nós, se encarregaria de finalizar:

- Que música, afinal, também é feita de pausa,
e essa melodia que parece torta e quebrada,
sabe lá quantas linhas e páginas perdidas,
ainda tem para desmontar,
antes de acabar.